"писатель, который не пишет".
вот я бью себя в грудь и доказываю всем, что буду писать книги.
постепенно, конечно, подрабатывая в каком-нибудь uniqlo и гуляя по московским паркам, ночью, в тесном кресле буду бить по клавишам под шум старого ноутбука.
ходить на концерты сороколетнего алехина и черпать вдохновение на курском.
я полощу зубы едкой колой и не выхожу из квартиры, являясь прямым наследником бродской истины.
где-то все плаваю на своем резиновом матраце и жуя булочки говорю: " еще не скоро, не скоро, я юн ".
все бегу и бегу, чтобы обязательства не схватили меня за вертлявую беззаботную задницу.
растягиваю свою дурость через месяца.

если я продамся "метрополю", еще хуже "look at me" то не жалейте меня, я пропал.